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UN ASUNTO DE PELOTAS

01/16/2010

Me llamo Benito y soy impotente. Psicológico, pero impotente. El dolor de los dolores. Por Benito Carrizosa

El nuevo amiguito de mi santa me trae por la calle de la amargura. No ronca, lo usa cuando quiere y no tiene la desagradable manía de utilizar sus tetas como pelotas antiestrés. Me he convertido en lo que casi toda mujer desea: una prolongación de mi Visa, un cajero automático ambulante con el que no tiene que estar alerta cada vez que se quita la blusa. Sé que ellas lo niegan, pero atrévete a ir a comprar unos zapatos con tu chica. Una experiencia al límite que pone a prueba la resistencia, la cordura y la paciencia de cualquiera. Y si encima no puedes liberar la ansiedad que genera recorrer cinco tiendas buscando algo que le han visto a una compañera del curro imitando al conejito de Duracell, pues para de contar.

El caso es que los horarios demenciales a los que me somete mi nuevo jefe han causado una merma considerable en mi capacidad para conseguir heridas en la espalda. Ya lo decía Loquillo: “si no puedes sentir sus uñas sobre tu piel, sabrás como se pierde a una mujer”. Y que lo diga alguien con esa cara de chulo, esos trajes tan bien cortados y unas patillas tan infames, es mucho decir. Mi señora dice que de psicólogo nada, y que quiere cambiar la cocina. A mi problema de falta de consistencia, que le den morcilla. Eso, morcilla de arroz es con lo que me encuentro ahora, yo que siempre he sido una vela de lomo castellano. Por lo salao. La Toñi no lo entiende y yo sufro en silencio. Rememoro mis correrías tras casi cualquier humano susceptible de llevar falda y una lagrimita cae por mis cada vez más tersas mejillas. Al menos creo que estoy dejando de ser un gañán, pero a día de hoy, no sé lo que soy. Entre tanta ‘sensibilidad’, tanta cremita y tanta tontería, a mi no se me levanta y me está dejando de gustar el fútbol. ¡Soy una calamidad!

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