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NACHO VEGAS

12/03/2010

Nacho Vegas

Texto: J Batahola para Salir Urban. Octubre, 2005.
Foto: Juan Pérez-Fajardo

Cuando un artista es capaz de reirse de su propio mito, estamos ante algo serio. Culto, educado y amable, según tenga el día. Sincero hasta lo obsceno.
Gijón es un lugar tan hermoso como extraño. Por una parte tiene una agitada vida cultural y por otra se resiste a abandonar su carácter de pequeña ciudad de provincias bañnada por un mar que a veces tranquiliza al paseante y en ocasiones asusta. Sus canciones tienen algo de esto. El salitre siempre presente, las mujeres y las drogas, el tormento y la culpa. ¿Tópico del artista maldito o realidad desgarradora? Cada uno elige su propia aventura después de escucharlo. Tan directas que duelen. Tan cercanas que reconfortan. Verle en directo es una experiencia de sinceridad llevada al límite que puede hacerte sentir incómodo, pero a la salida siempre queda algo en lo que pensar anes de abandonarse a la noche. He perdido la cuenta de las veces que le he visto sobre un escenario y aun me sigue estremeciendo escuchar su voz desnuda sobre la guitarra acústica o sobre la maraña eléctrica de Las Esferas Invisibles, su banda. Cuando se le pregunta por qué hace música, siempre hace referencia a Sr. Chinarro: “Por la sensación de absurdo. Las canciones nacen de la sensación de que hay algo desordenado. Éso no quiere decir que lo ordenes, simplemente constatas el desorden“. Como el Calamaro más cosmopolita, saca contínuamente a pasear sus miedos, sus frustraciones y desengaños en unos alardes de realidad que necesitan una (o dos) cervezas para superarlos con cierta dignidad. O para evadirse de ellos.

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