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DOLOR

04/13/2011

Benito Carrizosa. Dolor.

Texto: J. Batahola.  Ilustración: El Profesional del Hambre

Con el alma tan fría como las merluzas, mi nuevo fichaje resultó ser la mujer trampa. He vuelto a caer.
Por Benito Carrizosa

Querida Bonita Murphy, no puedo olvidar el frío de tus labios. No me extraña que te sientas tan a gusto en la sección de los congelados. Sentado en el asiento de atrás del Ibiza fumo sin parar pensando en tu pétreo trasero. Tengo los bronquios llenos de amor. La nicotina no me basta. El alquitrán no es suficiente. Inhalando humo y amasando tristeza, sufro.

¿Se puede ser más patético? Lo dudo mucho. Mi lío con la chica del súper ha puesto en serio peligro el microespacio de lujo y ostentación periférica que comparto con la Toñi. Sin pasar por el psicólogo –prefiero el dolor a no sentir y convertirme en un decadente egomaniaco- he comprobado que la soledad golpea mi estómago y me lleva a correr detrás de la primera falda negra que se presenta. No soluciono nada, pero al menos soy consciente. Como un tuno en celo, me lancé a las redes que cubrían sus piernas y me perdí en una selva de algas rizadas.

La discoteca era una catedral. El bajo machacante de alguna horterada de 1985 me colapsaba la neurona que me quedaba libre. El resto estaban concentradas en la “operación pulpo”. Mi fría amiguita tampoco era manca, así que antes de que el alcohol barato terminara de arruinar mis paupérrimas erecciones, el eskai de mi sofá se pegaba a su lencería de mercadillo. Arrastrándonos por la alfombra, llegó el momento de pasar a mayores. ¡¡Y me dice que tiene novio, que hasta aquí hemos llegado!! Anonadado por no poder pasar a la siguiente fase, agoto mis vidas extra en tratar de convercerla de lo absurdo de la situación. La moza entona el “No, no, no nos moverán” y me veo en la obligación de ponerla de patitas en la calle. Araña mi puerta con su top de lentejuelas, grita y patalea. Empiezan a asomar vecinos. Me he metido en un lío.

 

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