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AL BIES

04/27/2011

La Toñi me ha impuesto un “plan renove”. Dice que necesito un nuevo look, y yo, soy un calzonazos. Por Benito Carrizosa.

Tengo miedo. Me siento más aterrado que si un grupo de paparazzis vestidos de Milano me abdujeran para hacerme la vasectomía y vender las imágenes a Salsa Rosa. La Toñi ha decidido de manera unilateral, como suelen hacer las novias en una relación de largo recorrido, renovarme el vestuario. Y yo, sin mis camisetas de lycra brillante sin mangas y mis zapatos de punta infinita, la verdad es que me veo desnudo. Desde que vivimos en nuestro micro-paraíso de clase media en el extrarradio, cada viaje a la capital es una aventura.

Después de hora y cuarto tratando de aparcar nuestro todoterreno en las estrechas calles del centro, me planta ante un personaje al que ella llama “mi modisto”. Sospechaba que su radical cambio de look desde que abandonó la caja del súper y se decidió a vivir a mi costa, no podía ser idea suya. Un jovenzuelo con pinta de toxicómano terminal, vestido de blanco de los pies a la cabeza, no puede esconder nada bueno. Saluda a mi santa con una familiaridad escandalosa y, sin venir a cuento, me planta dos besos mientras me dice que le llame “Tony”. Reprimo un improperio por el bien de la estabilidad de mi pequeña célula familiar y me dejo aconsejar sobre mi karma, mi yo interior, sus diferentes proyecciones y como todo esto debe afectar al color de mis zapatos. Ha conseguido que me pruebe un par de pantalones de tweed a juego con una camiseta deshilachada de precio fabuloso y, satisfecho de sí mismo cual Dios todopoderoso de la aguja y el dedal, me planta una palmadita en el culo mientras me quita las arrugas con lúbricos movimientos circulares.

Asisto pasmado a las exequias de mi hombría. Hay tres cosas que un hombre nunca debe dejar que nadie le toque: el coche, la mujer y el trasero. Ahora, a ver cómo cuento esto en el bar…

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